HPSP

Infiltração. Aflitada. Pátio pente do arquivo desertidão que tanta coisa nos parece. Adiantando o serviço. Sem passar de papel. Capoeira lenta rápida de ponto riscado molhado que o mofo não vence. Os desenhos do tempo. Das idas senhorinhas que Martins Costa e Menna Barreto não internam. Os gritos ficaram. As luzes cirúrgicas sim. Sem acender. Em Ipanemas e banhados fora da cidade. Mais de cem anos. Azulejados alvamente com discursos de superfícies que desistem de passar panos. Quinze pastas. Mão de pós. Eu parede. Grade. Formiga na boca. Flechadas de coentro. Vida no concreto. Promessas de ruínas. Registros que a grama nem quer saber porque fazem. Sem intercorrência. Para nada senão durar. Mais de setenta anos. Em lenta agitação final. Na frente das folhas. Atual vida das crianças que estão atrás de grana. Das compras de um gramofone até o fio instalado na orelha de quem anda de tênis, todas minhas décadas de circulação cassete. Sem grandes bordados. Aplicações que precisam de abandono. Campos e ruas, árvores que conhecem muito mais do que os anos da pesquisa. Menos escola, velho hospício.